Previous Entry Share Next Entry
Прогулка...
bohme
Улицу мерю
шагом отточенным,
посмотришь - не человек -
лекало. 
Откуда во мне,
словоблуде законченном,
метрическое начало?

А город -
словно ремарковский тыл:
серый, осунувшийся,
немой.
И фонарный свет
сквозь ржавую пыль,
вместо солнца над головой,

стекает медленно,
меня окружая
своею грязно-желтою тушей.
И бескомпромиссный мой шаг
продолжая пачкает
жирными лужами.

Вот, в лужах
отражение вижу
мыслей, идущих со мной
нога в ногу.
И терзает меня одно -
такой молодой,
а мыслей так много -

маршем проходят
по мокрой булыжной,
дома с грохотом
размозживая.
И на замену картине прежней,
возводится новая,
и такая живая:

Вот он - тонет
в пшеничном ложе -
я - свежий,
Солнцем помазанный.
И растекся под бархатом кожи
сок
приближающегося экстаза.

Но в витринах,
смотреть тошно,
туча движется измученная.
И тащат ноги
могучую ношу,
мрачную,
сальную, мучную.

И вот, бредет она -
громадина -
витринами множась,
полнея.
И рожа ее в губной помаде
блядей,
которых на себя мерил.
 
Вырвать если б
из себя душу.
Вырваться б
из тела долой.
Да только влип
в эти лужи по уши.
в этот грязный засмоленный рой.

?

Log in